Viaje de invierno.

Viaje de invierno de Amélie Nothomb es una novela corta que, como toda su obra se hace demasiado efímera.

Cuando le has cogido el gusto a su singular microcosmos, te das cuenta de que sólo faltan unas páginas para terminar.

Pero es muy fácil engancharse a esta autora, donde abundan los diálogos y quizás falte algo de descripción (pero a veces gusta imaginar uno mismo las cosas).

En su obra y sobre todo en esta novela, Amélie suele utilizar un profundo estudio sobre el significado de los nombres propios, como ocurre en su novela Diccionario de nombres propios, (que aún no he tenido la suerte de leer).

El título y la portada son de lo más sugerentes.

Mark Rothko: "Blue and gray", 1962.

Lo primero que nos remite Viaje de invierno es a la obra de Schubert, que el protagonista nombra durante toda la novela.

Lo segundo es la presencia del mayor icono de París, la Torre Eiffel que, a lo largo de la historia vamos descubriendo cuál es su significado.

Pero lo más impactante es el comienzo:

Un hombre se dirige al aeropuerto a las 8.30 para, durante las horas de espera escribir sus memorias, que nunca serán leídas tras su muerte (salvo por nosotros), ya que deja muy claro desde un principio que se dispone a hacer estallar el avión a las 13.30. Y lo va a hacer por amor.

Sin saber cómo ni por qué, el protagonista nos remite al comienzo de la historia y al hecho por el que pretende suicidarse de tal manera, y ella es la dama de sus pensamientos, la mujer de su vida, su frío y dulce amor...

                              
Joan Miró: "Bailarina", 1925.

De una manera increíble, Amelie Nothomb logra hacernos sentir el frío clima del barrio de Montorgueil, donde el protagonista conoce a la joven.

A ambos les une un vínculo mágico, relacionado con sus nombres y su pasado.

Ambos se aman pero no pueden estar juntos, sin embargo él es feliz pues, experimentar el amor ya supone un triunfo.


Reflexiones filosóficas en primera persona sobre el amor, la vida, la muerte y el odio (Odio el odio y, sin embargo lo experimento); viajes a través del espacio y del tiempo en frías habitaciones mediante hongos alucinógenos que describen mundos subterráneos e infinidad de colores (Tengo una exposición de arte contemporáneo en mi cabeza); conexiones metafísicas de los nombres y frío, mucho frío es lo que abunda en esta excelente novela.

Tanto frío que, según piensa nuestro protagonista: Enamorarse en invierno no es una buena idea. Los síntomas son más sublimes y más dolorosos.

Vassily Kandinsky: "Yellow, red and blue", 1925.

                                                            

Le agradezco a Amélie Nothomb las aportaciones de nombres de artistas contemporáneos, y la excelente “descripción” de ese tremendo Viaje.

También debo decir que, como gran aficionada a su obra, he comprobado mediante una repentina e increíble complicidad escritor-lector cómo en sus novelas abundan multitud de rasgos biográficos de su vida (pues la otra mitad de su obra es estrictamente biográfica, por lo que resulta muy fácil conocer a Amélie Nothomb).

Sin embargo, debo reprochar a quien escribe sus sinopsis que dan demasiada información para lo corta que son sus novelas, tanto que a veces el final es esperable.

Ha habido novelas de esta autora que me han encantado, pero los finales no solían convencerme, sin embargo, este me ha gustado muchísimo, y os la recomiendo encarecidamente, sólo que sus 117 páginas se agotan en una sola tarde.

Lástima, pero lo bueno no necesita adornos si está bien hecho, y Amélie Nothomb, contando lo necesario ha sabido llegar hasta mí.

Jean-Marc Nattier: "Henrietta of France as Flora", 1742 .

Aquí os dejo una pequeña pero preciosa conversación entre los dos amantes (página 82):

Me dispuse a guiarla para asegurarme de su connivencia:

- ¿Habías visto alguna vez algo tan excesivo como este color? Sumérgete en él, siente cómo existe. Llénate de este azul Nattier.

- ¿Nattier?

- Es un pintor francés del siglo XVIII. Creó ese color. Imagina lo que es inventar algo así.

- Es tan hermoso -susurró ella.

- ¿Por qué hablas en voz baja?

- Porque es tan hermoso que a la fuerza tiene que ser un secreto.

Me reí: entendía lo que quería decir.

Nicolas de Stäel: "Marine", 1953.